Un terrorista suicida se inmola en el mercado de Jerusalén. Una mujer muere. Ella era extranjera, vivía sola en una miserable barraca de un barrio de religiosos. Nadie se presenta en la morgue de Monte Scopus para reclamar su cadáver. Sin embargo, Julia Ragayev tenía un trabajo; era empleada de la limpieza en una gran panificadora de la ciudad.

Un periodista sin escrúpulos, conocido como «la víbora», aprovecha el caso para urdir un escándalo y denuncia la «falta de humanidad» de la empresa, que ni siquiera se había percatado de la ausencia de su empleada. El director del departamento de recursos humanos, enviado por el anciano propietario de la panificadora, tiene que hacerse cargo del asunto y buscar remedio a los daños de imagen sufridos por la empresa. Pero, tras asistir al digno y emotivo entierro de la mujer muerta, el caso se convierte para él en algo mucho más importante que una simple operación planificada para recuperar la simpatía de la opinión pública.

La misión del protagonista, que parece evocar las peripecias faulknerianas de los Bundren, es cargar con el cadáver, devolver a Julia a su pueblo natal. Pero, en realidad, su verdadero cometido consiste en encontrar en su interior los recursos humanos necesarios para vencer la heladora frialdad que parece extenderse sobre el mundo y sobre sí mismo. Vencer la dureza de su propio corazón, salir del antro de aridez en el que se encuentra sepultado, purificarse, comenzar a vivir de nuevo. Esta alucinada travesía por Oriente Medio lo llevará de vuelta a su propia esencia.

«Simplemente cuestionando nuestras nociones de humanidad, Yehoshúa plantea cómo décadas de ocupación y violencia han afectado a los israelíes a la hora de conservar las suyas; es imposible evitar la tentación de extrapolar un mensaje político en cualquier caso oblicuo. Pero en Una mujer en Jerusalén prueba una vez más que tiene el poder de sorprender, de mostrar otra faceta de su país y de su gente, cuyas vidas explora con delicadeza y compasión» (Natasha Lehrer, Times Literary Supplement).

«Culpa, penitencia, expiación; figuras que son más humores que rostros, más estados del ser que manos y pies. Al igual que la música sacra, los más profundos acordes resuenan: ¿para quién es esta ciudad elegida, sino para aquel "que crea en Jerusalén más que lo que Jerusalén es capaz de creer en sí misma"?» (John Leonard, Harper's Magazine).

«Una punzante parábola sobre la muerte, el terrorismo, la violencia, el miedo, la responsabilidad de los hombres frente a la ceguera y la locura de la Historia» (André Clavel, Lire).