¿Es posible mejorar la ya mermada situación de la Humanidad actual eliminando a todos aquellos seres nocivos que la corroen como cánceres enquistados? Y caso de que así fuera, ¿quién sería capaz de escoger y señalar a esos individuos supuestamente nocivos, quién sería capaz de asumir esa criba?

El protagonista de esta novela no sólo da una respuesta tajantemente afirmativa a la primera cuestión, sino que señala y escoge -no se puede negar que guiado un tanto por el azar- a unas víctimas cuya desaparición no puede sino suponer un suspiro de alivio para todos los seres humanos: se trata del grupo musical La Década Dorada, especialistas en el desdichado arte del popurrí de éxitos de los sesenta y los setenta -¡y ya los ochenta! -, emblema estético de la Decadencia Humana a lo largo de las tres décadas más patéticas de su historia. Nuestro héroe, melómano, víctima de una misantropía de la que sólo le sacan los escozores de su entrepierna, rentista y sin ninguna actividad que le libre de un hastío mal disimulado, comienza una suerte de absurdo deambular por la ciudad a la búsqueda de sus víctimas y entra en contacto con una serie de personajes humanos, demasiado humanos, que le llevarán a darse cuenta del abrupto abismo que separa la metafísica de la realidad, de que sólo el azar nos hace de lazarillo, de la estupidez y mezquindad que se oculta tras todo ser humano dotado de entendimiento, y a las que ni siquiera es ajeno aquel que las ve y las señala. 

Una modesta aportación a la historia del crimen es la descripción de una soledad y de una generación demasiado joven para haber sido víctima de la engañifa ideológica de los «luchadores antifranquistas» hoy instalados en el más cómodo mandarinato y demasiado vieja como para abrazar los ideales tecnocráticos impuestos por esos mismos mandarines: sólo les queda una nada en la que hundirse o de la que sacar fuerzas para soportar esta «nueva desolación»: anfibios entre el cinismo y el asco.