Tres jóvenes señores belgas -un príncipe, un escultor y un rico comerciante- emprenden un viaje al sur de Europa, a Nápoles. Estamos a finales del XVIII. El pretexto de la visita es un conocido fabricante de guantes que vive en Santa Lucía con sus hijas, la filosofía es la del Grand Tour... Así empieza la novela, con una impronta que marcará toda la narración: transparencia y misterio...

El aire que se respira es ligero, exultante, de sublimada ópera bufa; el trasfondo, pura tiniebla metafísica. Cada una de la figuras es un hilo de una trama vertiginosa, que corta el resuello: trama de pasiones y oscuros y alusivos sufrimientos, de visiones y magias, de sucesos y personas que cambian de rostro y de sentido a medida que se multiplican.

Creemos, al principio, enredarnos en una maraña de historias humanas, muy humanas -en una novela «que trata de Amores y de Asesinos»-, que se van complicando con intrigas naturales y sobrenaturales. «Las fechas, en esta larga historia a varias voces, o voces diversas, no coincidían, pero nada coincidía, bien mirado, en el conjunto de estos relatos o versiones de una memoria familiar tan lindante con las habladurías, tan anómala en cuanto a virtudes reales, señal de que había una mentira básica, y muchos añadidos de la imaginación a su meollo.» Entre verdad y mentira, entre personajes que cobran cuerpo, se transforman o se desdibujan, reina indudable doña Elmina, una figura de mujer tierna y patética, martirizada por el Colorín; éste, al principio víctima de siniestros juegos infantiles, pronto se muestra omnipotente y omnipresente, tirando de los hilos de las ajenas vidas. En palabras de su editor italiano Roberto Calasso, «su voz está destinada a perdurar en la mente de quien tiene la ventura de oírla. Y así ocurrirá, esperamos, con esta novela».

«La más hermosa novela de Anna Maria Ortese y una de las más hermosas de los últimos veinte años» (Giorgio Montefoschi).

«Una novela bellísima... En ningún otro libro, ni siquiera en La Iguana, su otra obra maestra, Anna Maria Ortese había poseído esta fuerza: una imaginación tan soberana, una sabiduría simbólica tan rica, un arte tan fresco y delicado» (Pietro Citati, La Repubblica).

«Uno de los pocos (poquísimos) libros de la literatura italiana destinado a sobrevivir... Un libro de historia, un tratado de filosofía, una fábula: un inútil divertimento y una trágica profecía. Las grandes novelas son todo esto. O mejor, todo esto es El colorín afligido» (Angelo Guglielmi, La Stampa).