Tras nueve años de preparativos y nueve más de laboriosa redacción, el narrador ha logrado casi concluir su opera prima, una extensa novela que abarca más de ochocientas prolijas páginas. Sólo le falta la última frase, el colofón, el final de la novela. Como único desenlace plausible se le ocurre matar al protagonista, haciendo que éste se suicide. Pero llegado a este punto se da cuenta de que su libro no es más que una vana enciclopedia de la diversidad; y como sabe que el lector no siente interés por quien todo lo sabe, decide emprender un implacable e hilarante proceso de eliminación de todo lo superfluo para dejar sólo lo esencial...

Krüger describe con ironía y humor el fracaso de un narrador debido a su propia culpa y al caos del protagonista; por un lado, le falta la necesaria imaginación productiva y, por otro, él mismo es un pálido antihéroe. De esta discrepancia entre realidad y ficción nace gran parte de la comicidad de este relato, interesante intento en el sorprendente arte de no escribir una novela. Sólo resta la palabra «fin» como la sonrisa sin gato de Lewis Carroll.

«Una literatura que se suprime alegremente a sí misma está bien suprimida. Todos los golpes decisivos, como muy bien sabía Walter Benjamín, se realizan con la mano izquierda. A veces en beneficio del lector» (Martin Lüdke, Frankfurter Rundschau).

«Michael Krüger instruye un doble proceso: a su época, con sus falsos valores y amnesias políticas, y a una literatura enfática, extenuada y teorizante» (Frédéric Vitoux).

«Un irónico canto de despedida a la novela, el hombre y el presente» (Walter Vogl, Die Presse).

«Una pequeña obra maestra sin mácula, y cualquier palabra adicional resultaría pálida e insuficiente» (Robert Menasse, Profil).