Henry Perowne es un hombre feliz. Tiene cuarenta y siete años, es un reconocido neurocirujano y está casado con Rosalind, una abogada que lleva los asuntos legales de un importante periódico. Y ambos disfrutan con su trabajo, se quieren y quieren a sus hijos, un prometedor músico y una joven poeta, y gozan de una confortable vida de placeres tranquilos e íntimas satisfacciones. Es sábado, el comienzo del fin de semana de descanso de Henry. Y es 15 de febrero de 2003, el día de las grandes manifestaciones contra la inminente guerra de Irak. Henry se despierta antes del amanecer, va hacia la ventana de su dormitorio, y en la fría media luz de la mañana que empieza ve un avión en llamas, o eso le pa­rece, que sobrevuela Londres muy bajo, en una trayectoria inesperada.

Y en estos tiempos de estrépito y miedo, Henry teme lo peor: un acciden­te terrible, un ataque terrorista. Más tarde, escuchando la radio y toman­do café con su hijo, que vuelve de un concierto y aún no se ha acostado, sabrá que se trata de un aterrizaje forzoso, de un avión de mercancías ruso en dificultades. Y Henry volverá a dormir, y hará el amor con su mu­jer, y se irá luego a su partida de squash semanal. Pero la visión nocturna no habrá sido sino el presagio de la realidad, de esa realidad azarosa, bru­tal, ciega, que irrumpirá en la plácida burbuja de su vida tan armoniosa...

«Espléndida novela» (J. J. Armas Marcelo).

«La brillante, envolvente novela de Ian McEwan –tras su espléndida Ex­piación– alcanza su cota máxima de convicción» (Robert Saladrigas, La Vanguardia).

«Una brillante parábola existencial, que se centra en la inmersión en lo local y lo mundial» (Mercedes Monmany, ABC).

«A Ian McEwan nadie le gana en la profundidad conceptual y expresiva» (Germán Gullón, El Mundo).

«El placer del viajero a lo largo de las páginas de Sábado será inmenso» (Javier Aparicio Maydeu, El País).